Literatura

Estante. Serigrafia de Sônia Menna Barreto.

Literatura é um pequeno abismo portátil onde a gente se joga de vez em quando e que vicia mais que qualquer droga. Às vezes, dependendo do regime de governo, pode ser até proibida. Serve para viver a fundo as coisas em que uma pessoa sensata não mergulharia, ou porque são repulsivas, ou porque não têm importância nenhuma de ordem prática.

É mais fácil dizer o que a literatura não é: não é útil, não dá dindim, não é pragmática, nem lógica nem relaxa ninguém. E ainda por cima às vezes tira o sono. Para o senso comum, literatura é coisa de maluco mesmo.

Mas quem precisa do senso comum? Para quem escreve, ela é fonte de alguma coisa que fica entre a alegria, o consolo, o alívio, a autoafirmação, o bem-estar do espírito, o refrigério do intelecto e a inefabilidade. Com o tempo, quase a satisfação de uma necessidade orgânica. Sem falar no prazer que é ver um livro publicado, lido e comentado. Mesmo que o escritor faça aquela cara de modesto (é mentira, nenhum escritor é modesto), ele estará se sentindo orgulhoso de sua obra, feliz de ver aquele filho de papel e tinta multiplicado, circulando nas mãos de amigos e estranhos. Para ele, cada exemplar é O Livro. Ou, como diria Cortázar, todos os livros, o livro.

Estou terminando o livro da Fal, Minúsculos assassinatos e alguns copos de leite. Por enquanto, só dá pra dizer o que todo mundo já sabia: a Fal é inefável.



Valeu, Lu

A Lu, do Glossolalia, lembra, com muita propriedade, que nem tudo é festa, mesmo (ou principalmente) num dia dedicado à mulher. O texto dela traduz exatamente o que se pensa e sente, diante de episódios como o da menina de nove anos que teve que abortar e dos sinistros personagens reais que povoam essa aberração - a família, a igreja que já não merece mais letra maiúscula, de tão degradada que está, a justiça, que na certa terá que proteger o pobrezinho do padastro pedófilo, o público que ouve essa notícia como se fosse a coisa mais natural do mundo.