O mesmo e o outro que vivem em nós

Um pequeno poema de Fernando Pessoa parece fornecer uma pista para a grandeza e a multiplicidade de sua(s) obra(s) e o motivo pelo qual foi capaz de produzir tanta coisa através dos heterônimos – que afinal seriam desdobramentos dele mesmo:

O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão...

Esse trecho fala de uma realidade ainda não concreta, muito afim ao que nós chamamos de “o que poderia ter sido”, mas um pouco diferente, um pouco menos definida. Fingidor confesso, o poeta imagina coisas além do que ele mesmo já teria idealizado. Aquilo que permanece fora da percepção e do desejo imediato, e no entanto ele menciona:

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.

Adoro mergulhar de vez em quando nesse tipo de divagação, que nossa cultura do pragmatismo evidentemente considera inútil e em muitos casos desprezível.
Por que não imaginar o que está distante, o que apenas podemos supor, que não é passível de conhecimento? Por que não mergulhar no diferente, no que outros podem pensar? Não é um bom exercício imaginar uma outra vida que não a nossa, outro tipo de rotina e de sensibilidade? Na mais fraca das hipóteses, essa pequena aventura nos abriria os olhos e a sensibilidade para quem vive a nosso lado.

Quando ele conclui

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.

está completando uma viagem sem estrada nem barco, que no entanto o levou bem mais distante do que qualquer via terrestre ou marítima poderia percorrer. E porque foi capaz de realizar viagens assim, Pessoa foi também capaz de nos deixar aquela quantidade excepcional de textos, poemas e histórias, fruto de sua criatividade fantástica. Uma criatividade que lhe permitiu inventar pessoas diferentes dele mesmo, parceiros imaginários de uma bagagem poética diversificada e riquíssima, de estilos e conteúdos tão variados.